Mis versos huérfanos
se recuperan lentos, perezosos
pierden un padre que casi era hijo
pierden a un hombre que del todo era niño.
No será lo mismo esto sin ti
tu imagen siniestra
tu mirada perdida
tu ternura descompuesta
en un rítmo lúcido y desconchado
arrebatado y lento
ácido atragantado.
El fin no llega nunca
el arte permanece.
Adiós al hombre
larga vida al poeta.
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